Johanna

Früher hatte sie sich oft gefragt, ob sie etwas verpasste, wenn sie nur zuschaute.

Sie hatte gedacht, man müsse mitten im Geschehen sein, um das Leben zu spüren.

Doch jetzt, auf dieser Bank, begriff sie, dass das Zuschauen eine eigene Qualität hatte.

Sie war nicht ausgeschlossen.

Sie war das Publikum und ohne das Publikum wäre das Theaterstück des Lebens sinnlos.

Sie sah die Farben der Jacken, hörte das Lachen eines Kindes und sah, wie ein Eichhörnchen flink einen Baumstamm hinauflief.

Sie nahm alles in sich auf und es füllte sie aus.

Ihr Leben war nicht leerer geworden, sondern durchlässiger.

Die Wände, die sie früher um sich herum aufgebaut hatte, diese Wände aus Terminen und Verpflichtungen, waren dünner geworden und nun konnte das Licht ungehindert hindurchscheinen.

Sie fühlte sich leicht.

Es war eine Leichtigkeit, die nichts mit Oberflächlichkeit zu tun hatte, sondern mit dem Abwerfen von unnötigem Ballast.

Als die Sonne begann, sich hinter die Baumwipfel zu senken und die Schatten länger wurden, machte sich Johanna auf den Heimweg.

Die Kälte kroch nun doch langsam durch ihren Mantel und sie freute sich auf die Wärme ihrer Wohnung.

Der Rückweg führte sie an einer Bäckerei vorbei, die auch sonntags geöffnet hatte.

Spontan ging sie hinein und kaufte sich ein Stück Mohnkuchen.

Einfach so?

Weil Sonntag war und weil sie Lust darauf hatte.

Zu Hause empfing sie die vertraute Stille, die nun nach dem Lärm des Parks noch weicher und angenehmer wirkte.

Moritz kam ihr im Flur entgegen.

Er streckte sich ausgiebig, machte einen Buckel und gähnte, als wollte er sagen, dass er in ihrer Abwesenheit sehr hart gearbeitet habe, indem er das Sofa bewachte.