Johanna

Johanna bückte sich und streichelte sein warmes Fell, während der kühle Geruch der frischen Luft noch an ihren Händen

Sie kochte sich erneut Tee und setzte sich mit dem Kuchen an den Küchentisch.

Während sie aß, dachte sie an den Mann mit dem alten Hund.

Sie fragte sich, ob er nun auch zu Hause saß, vielleicht mit einer Tasse Kaffee, und ob der Hund zu seinen Füßen schlief.

Es war ein tröstlicher Gedanke, dass sie nicht allein war in dieser Phase des Lebens.

Überall in der Stadt, hinter vielen Fenstern, gab es Menschen wie sie.

Menschen, die leiser geworden waren und die die Langsamkeit wiederentdeckten.

Es war eine unsichtbare Gemeinschaft der Stillen.

Und Johanna war stolz, ein Teil davon zu sein.

Der Abend senkte sich über die Stadt.

Und Johanna zündete eine Kerze auf dem Tisch an.

Die kleine Flamme flackerte ruhig und warf tanzende Schatten an die Wand.

Moritz sprang auf den Tisch, was er eigentlich nicht durfte.

Aber Johanna ließ es geschehen.

Er setzte sich neben die Kerze, hielt aber respektvollen Abstand zur Flamme und sah Johanna an.

In seinen Augen spiegelte sich das kleine Licht.

Es ist gut so, sagte Johanna leise in den Raum hinein.

Und sie meinte damit nicht nur den Kuchen oder den warmen Tee, sondern alles.

Das Älterwerden, die Ruhe und das Alleinsein, das keine Einsamkeit war.

Sie spürte eine tiefe Dankbarkeit für diesen Körper, der sie so weit getragen hatte.