Johanna

Sie zitterten nicht vor Anspannung und sie krallten sich nicht an Dingen fest, die sie nicht halten konnten.

Sie waren offen.

Der Abend senkte sich über das Zimmer.

Johanna stand nicht auf, um das Licht einzuschalten.

Sie genoss die Dämmerung, diese blaue Stunde, in der die Konturen verschwammen und alles weich wurde.

Moritz sprang von der Fensterbank und kam zu ihr.

Er kletterte auf ihren Schoß, trat sich seinen Platz zurecht und rollte sich zusammen.

Sein Gewicht war vertraut und tröstlich.

Johanna lehnte den Kopf zurück.

Sie spürte eine tiefe Verbundenheit mit diesem Moment.

Früher hatte sie immer gedacht, das Leben müsse laut sein, um echt zu sein.

Es müsse knallen und leuchten.

Aber jetzt wusste sie es besser.

Das echte Leben, das tiefe Leben, war leise.

Es war wie der Schnee, der fällt.

Es war wie der Kater, der atmet.

Es war wie das Herz, das schlägt.

Morgen würde ein neuer Tag anbrechen.

Und Johanna wusste, dass sie bereit war für alles, was noch kommen mochte.

Sie hatte keine Angst mehr vor der Leere, denn sie hatte gelernt, dass die Leere nur ein Raum war, in dem das eigene Selbst endlich Platz hatte, um sich auszubreiten.