Johanna

Moritz sprang von der Fensterbank und kam zu ihr.

Er kletterte auf ihren Schoß, trat sich seinen Platz zurecht und rollte sich zusammen.

Sein Gewicht war vertraut und tröstlich.

Johanna lehnte den Kopf zurück.

Sie spürte eine tiefe Verbundenheit mit diesem Moment.

Früher hatte sie immer gedacht, das Leben müsse laut sein, um echt zu sein.

Es müsse knallen und leuchten.

Aber jetzt wusste sie es besser.

Das echte Leben, das tiefe Leben, war leise.

Es war wie der Schnee, der fällt.

Es war wie der Kater, der atmet.

Es war wie das Herz, das schlägt.

Morgen würde ein neuer Tag anbrechen.

Und Johanna wusste, dass sie bereit war für alles, was noch kommen mochte.

Sie hatte keine Angst mehr vor der Leere, denn sie hatte gelernt, dass die Leere nur ein Raum war, in dem das eigene Selbst endlich Platz hatte, um sich auszubreiten.

Sie schloss die Augen und genoss die Nähe des Katers, während der leise fallende Schnee die Welt draußen endgültig zur Ruhe brachte.

Der Samstagabend legte sich mit einer tiefen und samtenen Dunkelheit über die Welt, die nur durch das bleiche Leuchten des Schnees und den sanften Schein der Straßenlaternen gemildert wurde.

In Johannas Wohnzimmer brannte nur die kleine Stehlampe neben ihrem Sessel und warf einen Kreis aus warmem und goldenem Licht auf den Teppich und die Lehnen der Möbel.

Es war der Abschluss einer Woche, die äußerlich ereignisarm gewirkt haben mochte, die aber im Inneren von Johanna ganze Gebirge versetzt hatte.

Sie saß in ihrem Sessel, die Beine hochgelegt und in eine weiche Wolldecke gehüllt und spürte eine Ruhe in sich, die so fest und unerschütterlich war wie das Fundament des Hauses, in dem sie wohnte.