Johanna

Johanna blickte sich im Zimmer um.

Ihr Blick wanderte über die vertrauten Gegenstände, die sie seit Jahren und Jahrzehnten begleiteten.

Da war das Bücherregal mit den bunten Rücken, die Kommode, die nun um einige Kilo Papier leichter war, und die Pflanzen am Fenster, die im Halbdunkel wie stille Wächter wirkten.

Früher hatte sie ihren Besitz oft kritisch beäugt.

Sie hatte überlegt, was modernisiert werden müsste, was nicht mehr gut genug war, oder was andere Leute wohl denken würden, wenn sie zu Besuch kämen.

Heute Abend sah sie diese Dinge mit anderen Augen.

Sie sah sie nicht als Statussymbole oder als Dekoration, sondern als Zeugen ihres Lebens.

Jeder Kratzer im Tisch erzählte von einem Festmahl oder einem Bastelnachmittag mit Kindern.

Jede abgewetzte Stelle im Teppich erzählte von den Wegen, die sie in diesem Raum zurückgelegt hatte.

Johanna begriff, dass ihr Zuhause keine Ausstellungsfläche war, sondern eine schützende Hülle, die mit ihr gealtert war.

und die ihr nun genau das bot, was sie brauchte, nämlich Sicherheit.

Moritz lag neben ihr auf dem Sofa.

Er hatte sich so tief in die Kissen eingegraben, dass er fast unsichtbar war.

Nur das langsame Heben und Senken der Decke verriet seine Anwesenheit.

Manchmal zuckte eine Pfote im Schlaf und vielleicht jagte er in seinen Träumen noch einmal einer Maus hinterher oder sprang über Zäune, die er in der Realität längst nicht mehr überwinden konnte.

Johanna lächelte liebevoll zu ihm hinüber.

Er war ihr Lehrmeister gewesen in dieser Woche.

Er hatte ihr gezeigt, dass man nicht rennen muss, um anzukommen.

Er hatte ihr gezeigt, dass das bloße Dasein, das Atmen und das Spüren von Wärme völlig ausreichten, um ein gültiges und wertvolles Leben zu führen.

Sie dachte an die Ängste zurück, die sie noch am Anfang der Woche empfunden hatte.