Johanna

Der Regen trommelte mit sanften und rhythmischen Fingern gegen die hohe Scheibe des Wohnzimmerfensters.

Es war ein gleichmäßiges Geräusch, das die Welt draußen in einen dunstigen Schleier aus Grau und Silber hüllte, während es drinnen nur die Behaglichkeit verstärkte.

Johanna stand vor dem Glas und legte ihre Handfläche flach dagegen.

Die Kühle des Novembers drang durch das Material, aber sie fröstelte nicht.

In ihrem Rücken summte die Heizung leise vor sich hin und der Duft von frisch aufgebrühtem Salbei-Tee hing schwer und beruhigend in der Luft.

71 Jahre, dachte Johanna.

Und in diesem Moment fühlte sich diese Zahl nicht wie eine Last an, sondern wie ein weiches Kissen, in das man sich endlich fallen lassen durfte.

Früher in den Jahren, die nun wie ein bunter und oft viel zu schneller Film hinter ihr lagen, wäre ein solcher Nachmittag undenkbar gewesen.

Damals, als sie noch mitten im Berufsleben stand, als sie Mutter, Ehefrau, Kollegin und Organisatorin in Personalunion war, hätte der Regen nur bedeutet, dass der Verkehr stockte oder die Frisur litt.

Damals war jeder Blick auf die Uhr von einem kleinen Stich der Eile begleitet gewesen.

Der Kalender an der Küchenwand war früher ein Schlachtfeld aus roten, blauen und grünen Eintragungen gewesen, vollgekritzelt mit Pflichten, die erledigt und Erwartungen, die erfüllt werden mussten.

Doch heute hing dort ein Kalender mit Landschaftsbildern

Und die Tage waren oft wunderbar weiß und unbeschrieben.

Das Telefon auf der kleinen Kommode im Flur begann zu klingeln.

Das Geräusch durchschnitt die Stille der Wohnung.

Aber es erschreckte Johanna nicht mehr so wie früher.

Sie ließ sich Zeit.

Sie drehte sich langsam vom Fenster weg.

Ihre Schritte auf dem alten Parkettboden waren gedämpft durch die dicken Wollsocken, die sie so liebte.

Sie erreichte den Apparat beim vierten Klingeln.