Johanna

Es war Karin.

Karin, mit der sie früher im Chor gesungen hatte und die noch immer versuchte, das Tempo von vor zehn Jahren zu halten.

Karins Stimme drang laut und energisch durch den Hörer, voll von Plänen und Neuigkeiten über Enkelkinder und Gartenumbauten.

Sie fragte, ob Johanna am kommenden Samstag mit zum Herbstfest des Vereins kommen wolle.

Es würde Musik geben, ein großes Buffet und sicher viele alte Bekannte, die sich freuen würden, Johanna mal wieder zu sehen.

Johanna hörte zu.

Sie spürte den Hörer an ihrem Ohr, das glatte Plastik, das warm wurde.

Früher hätte sie sofort zugesagt.

Sie hätte ja gesagt, aus Angst vergessen zu werden.

Sie hätte ja gesagt, weil man das ebenso machte.

Weil man teilnehmen musste, um Teil des Lebens zu sein.

Sie hätte sich Gedanken darüber gemacht, was sie anziehen sollte.

und ob sie noch schnell einen Kuchen backen müsste.

Aber heute, an diesem regnerischen Nachmittag, fühlte Johanna etwas anderes.

Sie spürte keine Angst vor dem Verpassen.

Sie spürte eine sanfte, aber bestimmte Müdigkeit gegenüber dem Lärm, den vielen Stimmen und dem Durcheinander von Besteckgeklapper und Oberflächlichkeiten.

Nein, danke, liebe Karin, sagte Johanna.

Und ihre eigene Stimme klang überraschend fest und ruhig.

Ich glaube, das wird mir etwas zu viel sein.

Ich werde den Abend lieber zu Hause verbringen.