Maria

Der Weg zum Seeufer war kurz.

Das Dorf, dessen Namen sie immer noch manchmal vergaß, schmiegte sich sanft an die Hügel, die das Wasser umarmten.

Die Straßen waren menschenleer.

Nur eine Katze huschte unter einem geparkten Auto hervor und verschwand in einem Busch.

Maria liebte den See.

Er war der Grund, warum sie hierhergezogen war.

Das Wasser hatte eine beruhigende Wirkung auf sie, eine Beständigkeit, die ihr Halt gab.

Sie spazierte die Uferpromenade entlang, vorbei an den geschlossenen Eisdielen und den leeren Bänken, auf denen sich kleine Pfützen gebildet hatten.

Ihre Schritte knirschten leise auf dem Kiesweg.

Dann blieb sie stehen.

Vor ihr, etwas abseits der gepflegten Häusereihe, stand ein Gebäude, das sie schon bei ihren ersten Spaziergängen bemerkt hatte.

Es war ein altes, windschiefes Haus aus dunklem Holz, das fast so aussah, als würde es gleich in den See hineinrutschen.

Efeu rankte sich wild an der Fassade empor und verdeckte fast vollständig die Fenster im ersten Stock.

Über der schweren Eingangstür hing ein verblichenes Schild, dessen Schriftzug kaum noch zu entziffern war.

Nur das Wort Bücher war noch schwach in goldener Farbe zu erkennen.

Es war eine Buchhandlung gewesen.

Oder vielleicht war sie es noch immer, auch wenn sie seit Marias Ankunft nie geöffnet hatte.

Ein Zettel klebte von innen an der Glastür, vergilbt und wellig von der Feuchtigkeit.

Zu vermieten stand darauf und darunter eine Telefonnummer, die Maria auswendig kannte, weil sie jeden Tag daran vorbeiging und jeden Tag den Impuls unterdrückte, sie zu wählen.

Heute unterdrückte sie ihn nicht.