Maria

Vielleicht war es der Regen oder die drückende Einsamkeit in ihrem eigenen Haus.

Aber Maria griff nach ihrem Mobiltelefon und tippte die Ziffern ein.

Ihr Herz klopfte etwas schneller, als es am anderen Ende tutete.

Eine raue Männerstimme meldete sich.

Es war Herr Altenburg, der alte Eigentümer, der im Nachbarort lebte.

Das Gespräch war kurz und unkompliziert.

Er klang überrascht, aber erleichtert.

Ja, sie könne den Schlüssel sofort haben.

Er liege unter dem dritten Blumentopf links neben der Tür.

Niemand interessiere sich mehr für alte Bücher, hatte er gesäufzt.

Aber wenn sie wolle, könne sie sich gerne umsehen.

Maria legte auf und atmete tief durch.

Sie fühlte sich plötzlich hellwach.

Sie bückte sich, zählte die Blumentöpfe ab, die nur noch vertrocknete Erde enthielten, und fand tatsächlich einen schweren, gusseisernen Schlüssel.

Er fühlte sich kühl und bedeutsam in ihrer Handfläche an.

Mit zitternden Fingern steckte sie den Schlüssel ins Schloss.

Der Mechanismus war schwergängig und knarzte protestierend, als sie ihn drehte.

Doch dann gab er nach und die Tür schwang mit einem lang gezogenen Quietschen nach innen auf.

Ein Geruch schlug ihr entgegen, der so vertraut war, dass ihr fast die Tränen in die Augen stiegen.

Es roch nach altem Papier.