Michel Bouquet

Chaque témoin reprend un peu ce qu'a dit le précédent, vous savez, et quelquefois le contraire.

Non, non, vous vous y perdriez.

Je vous ai prévenu que Phare était dangereux.

Il est pire que ça.

Diabolique.

Vous avez toute cette sortie sur le club, par exemple.

Ne vous méprenez pas sur elle.

Lui aussi est un clubman.

Sa position l'y oblige, presque.

Il crèverait de dépit de ne pas avoir quelque part un fauteuil marqué à ses initiales.

Mais alors, pourquoi ?

Pour qui, voulez-vous dire ?

Regardez les jurés.

Voyez ?

Ceux qui sont rouges, cuits comme des briques, ce sont les fermiers.

Et ceux qui sont presque transparents à force d'être pâles, ce sont les contremaîtres, les employés, les commis.

Des besogneux qui paient chaque dollar un dollar de travail.

Ils ont tous ces gens-là instinctivement la haine du club, de la cotisation annuelle qui leur paierait trois mois en Floride, du whisky trop cher, du golf l'après-midi et du yachting de la matinée.

Et Phare ne les a peut-être pas mis dans sa poche, mais il a d'un seul coup annulé la beauté de Susan Ives et la classe de sa fun belle amie.

Il a d'un seul coup fondé un autre club de douze membres, celui des petites gens.