Olga Hernán Gómez

Caliente, pensaban los parisinos.

El aire de primavera.

Era la noche en guerra, la alerta.

Pero la noche pasaría.

La guerra estaba lejos.

Los que no dormían, los enfermos encogidos en sus camas, las madres con hijos en el frente, las enamoradas con ojos ajados por las lágrimas, oían el primer jadeo de la sirena.

En el fondo de los subterráneos se oyó al fin una llamada muy lejana, amortiguada por la distancia, una especie de diana de tres tonos.

La alerta había acabado.

Junto al balcón, en su sillón de ruedas, se encontraba el anciano señor Perrican, que estaba impedido, y debido a lo avanzado de su edad, sufría frecuentes regresiones a la infancia.

Sólo recobraba totalmente la lucidez cuando se trataba de su considerable fortuna.

Era un Perrican maltet heredero de los maltet lioneses, pero la guerra y sus vicisitudes ya no le afectaban.

Huber, el segundo hijo del matrimonio Perrican, un muchacho de 18 años, mofletudo y sonrosado, parecía el único presa de la desesperación y el estupor.

Se enjugaba nerviosamente el cuello con el pañuelo hecho un rebujo y con voz aguda y por momentos ronca, exclamó «No es posible, no es posible que hayamos llegado a esto».

Pero bueno, ¿a qué esperan para movilizar a todos los hombres?

A todos, de los 16 a los 60 y enseguida.

Pasado mañana, mañana quizá, los alemanes estarán a las puertas de París.

Se dice que el alto mando está decidido a luchar ante París, en París, detrás de París.

Por suerte, la gente todavía no lo sabe, pero de aquí a mañana todo el mundo correrá a las estaciones, se echará a la carretera.

Tenéis que salir mañana a primera hora a ir a casa de tu madre, a Borgoña, Charlotte.

Hubert le imploraba a su padre, «Deje que me quede, estaré con Philippe y no se ría de mí, pero ¿no cree que si fuera a buscar a mis camaradas jóvenes, fuertes, dispuestos a todo, podríamos formar una compañía de voluntarios?