Es gibt Orte, die man nicht auf Karten findet. Orte, an denen die Zeit langsamer vergeht und der Wind Geschichten flüstert, die nur wenige verstehen. Am Rand eines alten Waldes in England steht ein kleines Steinhaus, halb verborgen zwischen Efeu und Moos. Dort lebt William, ein stiller Gärtner der jeden Herbst die letzten Blätter sammelt, nicht um sie zu pressen, sondern um sie zu bewahren, weil jedes Blatt die Erinnerung an einen vergangenen Sommer trägt.Das Haus der letzten Blätter.So nennt man es im Dorf unten, wo man sich an langen Abenden von ihm erzählt. Manche halten es für ein Märchen, andere für ein Geheimnis, das der Wind selbst hütet. Doch wer einmal in der Nähe war, schwört den Klang flüsternder Blätter gehört zu haben leise, wie eine Erinnerung, die nie ganz vergeht.

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“What did the council decide on item 42?” — answered with the speaker and the moment.