Capitaine Morehouse

Ça ne plaisait surtout pas à ceux qui faisaient un poignet sur le port quand il manquait d'hommes.

C'était des gens qui n'étaient même pas marins.

Des claques-la-faim, des n'importe qui, qu'on saoulait à mort, qu'on ficelait comme saucisson et qu'on portait sur le bateau.

Et une fois en mer, il fallait bien qu'ils fassent le matelot, tout comme nous autres, sinon c'était réglé.

Attacher tout nu à l'étrave et les lames leur laver l'entendement.

À déclarer ?

Que je suis un peu pressé, que j'ai pas l'intention de moisir longtemps à quai, et que j'aimerais bien que vous vous hâtiez de me verser mon argent.

Rien à faire.

Et comme je l'ai dit au consul américain, puisqu'il n'y avait personne à bord.

Personne ?

Personne.

Oui, mais il avait toute sa toile et il filait.

Je ne l'ai rejoint que le lendemain, 5 décembre, vers 3 heures de l'après-midi.

Vous aimez le gin, Capitaine Hutchins ?

Je préfère le whisky, mais un gosier de marin est pas assez prêt.

J'accepte votre gin.

Ce vous sera toujours un souvenir de Gibraltar.

Oui, ça sera sans doute le meilleur.

Parce que je commence à sentir durement tirer les chaînes d'angle dans votre donné port.

Vous aimez la mer, Capitaine Hutchins.