Goldie Hartley

Die meisten Witwen hätten nach dem kleinen Feuerwerk in ihrem Haus die Flucht ergriffen und sich unter der Bettdecke verkrochen.«

Goldie hob langsam die Hände und griff nach den Rändern ihrer weißen Maske.

Da der Wächter hinter ihr ihren Namen bereits genannt hatte, war das Spiel der Anonymität ohnehin verloren.

Sie wollte diesen Leuten in die Augen sehen, auch wenn sie ihr diese Höflichkeit verweigerten.

Mit einer ruhigen Bewegung zog sie die Lava vom Gesicht und ließ sie achtlos auf den staubigen Betonboden fallen.

Das helle Klackern des harten Materials heilte wie ein Pistolenschuss durch den Raum.

Ich bin nicht wie die meisten Witwen, Malcolm, sagte Goldie und ihre Stimme war fest, obwohl ihr Herz gegen ihre Rippen hämmerte.

Und ich lasse mich nicht aus meinem eigenen Haus vertreiben.

Weder von Rauchbomben noch von Männern, die sich hinter Tiergesichtern verstecken, um ihre schmutzigen Geschäfte zu erledigen.

Ein leises Raunen ging durch die Menge der Maskierten, als sie den Namen offen aussprach.

Der Löwe lachte leise, ein trockenes, humorloses Geräusch.

Er griff nach oben und zog seine eigene Maske ab.

Darunter kam das kühle, aristokratische Gesicht von Malcolm Windsor zum Vorschein.

Er lächelte, doch seine Augen blieben so kalt wie das Meer vor Montauk.

Scharfsinnig wie eh und je, sagte Malcolm und reichte die Löwenmaske an jemanden im Hintergrund weiter.

Aber Schafsinn allein wird dich hier nicht retten, Goldi.

Du hast etwas, das uns gehört.

Das Notizbuch.

Viktors Buch, korrigierte Goldi scharf.

Er hat es geschrieben.