Jean-Marie Amato

Il y a quelques années, je me liais intimement avec un certain William Legrand.

Notre goût commun pour les choses de la nature et nos origines également françaises suffirent à développer une solide amitié née du hasard d'une première rencontre dont les circonstances m'échappent aujourd'hui.

Jadis, Legrand avait été riche.

mais une série de malheurs l'avait réduit à la misère.

Sa grande fierté, aggravée d'une misanthropie naturelle assez cocasse, le conduisit à choisir l'exil de cette petite île de Charleston, en Caroline du Sud, où il se fixa pour vivre en la seule compagnie d'un nègre à son entier dévouement.

Là, il s'était construit une hutte assez sommaire, mais très suffisante pour le protéger, si l'on tient compte de la clémence particulière au climat de ces régions.

Or,

Ce jour d'octobre 1832, il fit un froid si remarquable qu'il suffirait à le singulariser dans ma mémoire.

Cependant, il ne devait être que l'une des mille bizarreries naturelles et surnaturelles dont l'enchevêtrement est demeuré très fidèlement inscrit dans mon souvenir pour y conserver le parfum d'une histoire en tout point extraordinaire.

Le crépuscule était proche lorsque je me présentais devant la hutte de mon ami le Grand.

J'avoue que c'est un spécimen sinon unique du moins fort rare.

Et pour moi, inconnu.

Décrivez-le-moi, Legrand.

Je suis très fort sur le chapitre d'Escarabée et je m'engage à vous en livrer le nom si vous m'en livrez un portrait exact.

Curieux.

Je vous confesse que vous m'étonnez.

Comme Jupiter, l'attention m'a rendu distrait.

Je me suis roussi le poil.

Mais c'est votre faute, Legrand.

Votre énigme m'a déconcerté.