Silvia Ortiz

Era extraño porque los escuchaban alto, pero no eran gritos, eran susurros.

Eso estaba claro y no llegaban desde un lugar, sino desde todas partes.

No podían entenderlos, quizás porque había tal mezcolanza de voces diciendo cosas diferentes que era imposible.

Los ancianos se miraron extrañados.

En un principio pensaron que aquellas extrañas voces vendrían de la calle.

Quizás algunos niños jugando, quizás un par de enamorados susurrándose cosas al oído en algún lugar oscuro.

El marido se levantó del sofá y fue a comprobar que las ventanas estuvieran bien cerradas, por si el ruido se colaba de la calle.

En otra de las casas del pueblo vivían dos hermanas que llevaban años guardando el luto.

Sus maridos habían fallecido hacía tiempo y ambas, completamente vestidas de negro y con un pañuelo del mismo color en el pelo, habían decidido guardar el luto en la misma vivienda.

Salían lo justo, para comprar lo necesario y poco más.

En la época era lo normal, que al morir el marido, las mujeres se vistieran de luto y no lo abandonaran durante años.

Por el día se entretenían con las labores de su pequeña casa.

Era chiquitita, de una sola planta, con muy pocos muebles, pero tenían una habitación para cada una y una cocina en la que podían hacer recetas juntas.

Las mujeres se levantaron a mirar por el cristal.

Lo que más les sorprendió fue que fuera, las ramas de los árboles estaban completamente quietas.

Allí no había ningún vendaval.

Antes de poder reaccionar, de mirarse siquiera, una ráfaga de viento helado les recorrió la espalda.

Cuando se giraron para mirar al cuarto, se dieron cuenta de que todas las velas estaban apagadas.

Pero habían estado encendidas hacía un momento.

El olor a quemado, acera derretida.