Bea Fanjul

El sol fusila de manera inmisericorde las aceras de Madrid. Los chicos se enamoran. Las piernas salen de su barbecho. La calle se convierte en destino y no en pasaje transitorio. El verano ha ocupado a la fuerza la villa y corte. Cientos de ciudadanos han hecho sus votos para que la lluvia vuelva a asomar su fino rostro por la península. Beatriz Isabel Álvarez Fanjul, o sea, Bea Fanjul, llega a El purgatorio con gafas de sol. Toma asiento y un trago de agua. Se despoja de los anteojos y entonces descubres que te mira fijamente cuando habla. Y en ese tiroteo ocular uno no puede bajar las pupilas. Sea por el honor de esta mancheta. Habrá que fijar la mirada. Clavar el objetivo.

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