Uriel Reyes

Solo escuché.

Era la misma respiración.

No sonaba mal.

Y es que no sonaba agitada.

Tampoco mecánica.

Era normal.

Demasiado normal.

Como si alguien simplemente tuviera el teléfono cerca mientras dormía.

Colgué.

Desconectamos el teléfono de la pared.

Nos miramos los tres sin decir nada.

No comentamos lo que sentimos.

En ese momento teníamos otras cosas en la cabeza.

Pero unos minutos después, el celular de mi mamá vibró.

Número desconocido.

Contestó pensando que era de la funeraria, pero nadie habló.

Y la respiración volvió a escucharse.

Mi mamá colgó y dejó el teléfono sobre la mesa como si le quemara.

La mañana siguiente, mientras revisábamos pendientes, mi hermana notó algo.

El número que había llamado el celular estaba guardado en el teléfono de mi mamá, no con nombre, solo con un número, pero reconocimos que era el número de mi papá, el mismo que llevaba años usando, el mismo que estaba apagado desde que murió, el mismo celular que estaba en ese momento dentro de su chamarra en algún lugar de la funeraria.