Chapter 1: What is the main topic discussed in this episode?
Esse cara é interessantíssimo. Ele foi preso 80 vezes, detido por beijar. Esse é o cineasta Carlos Nader.
E ali no começo dos anos 90, ele olhou para o noticiário e enxergou um personagem para o próximo documentário dele. O beijoqueiro. Quando eu propus para ele de fazer um documentário sobre ele, no começo ele achava que eu era da polícia. Aí quando ele foi vendo que era mesmo, aí ele pirou. Quando eu soube do filme do Carlos, eu também pirei.
Eu sou a Flora Tonso Devoe e uma das primeiríssimas histórias que eu fiz para o Rádio Novelo Apresenta foi sobre o beijoqueiro e tudo o que o Carlos viveu com ele. Agora, na quinta-feira, dia 15 de janeiro, às 19h, eu vou conversar com o Carlos num evento online só para os membros do Clube da Novelo. A gente vai falar dessa história e de alguns outros documentários do Carlos, que tem tudo a ver com as histórias que a gente gosta de contar aqui na Novelo.
O link pro filme do Carlos sobre o beijoqueiro tá liberado essa semana pros membros. Pra quem vier no evento, vai ter o sorteio de um brinde especialíssimo. Um pôster do Praia dos Ossos. Os membros vão receber o link no e-mail. E pra virar membro, é só dar um pulo no site da novela.
Está começando o Rádio Novelo Apresenta. Eu sou a Branca Viana. São 7h42 da manhã. Já tem algumas famílias esperando na frente da penitenciária.
Numa manhã de junho de 2025, a Bia Guimarães pegou estrada até o complexo penitenciário de Tremembé, que fica no interior de São Paulo, a uns 150 quilômetros da capital. E aqui eu já preciso tirar o elefante da sala. Eu sei que a primeira coisa que vem na cabeça quando a gente escuta falar em Tremembé é na fama dele de presídio dos famosos, o presídio das estrelas.
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Chapter 2: What is the significance of the Complexo Penitenciário de Tremembé?
Isso não é de hoje, mas talvez essa imagem esteja mais fresca agora por causa da série Tremembé, que saiu em outubro do ano passado no Prime Video. Ela fala da Susanne von Richthofen, do Alexandre Nardone, da Elise Matsunaga, enfim, fala de pessoas que foram condenadas por crimes que marcaram a memória do país e que cumpriram ou ainda cumprem pena ali.
não são essas histórias dos presos famosos que a gente quer contar aqui hoje. Pelo contrário. Mas quando saiu essa série, bem no meio da apuração que a Bia estava fazendo para a história que ela vai contar hoje, a gente aqui, na equipe da Novelo, ficou pensando nessa espécie de hiperfoco coletivo que a gente tem.
Essa lente que faz a gente olhar para a realidade, colocando uma pequena parte dela em primeiro plano, os casos mais chocantes, algumas poucas pessoas que ganharam mais espaço nos jornais, enquanto todo o resto da imagem, que é sempre a maior parte dela, fica fora de foco. Tudo que não está no centro do retrato ou da tela da TV fica apagado. Ou pior, fica distorcido.
Já já, depois do intervalo, a Bia conta essa história.
Nem eu, nem você nunca ouvimos falar da maioria das pessoas que estão presas no complexo de Tremembé. Ele é grande, tem cinco unidades prisionais, somando o regime fechado e o regime semiaberto, onde mais de 7 mil pessoas estão cumprindo pena por diferentes motivos. E aquele dia que eu viajei pra lá era um dia importante. Era dia de saidinha.
Eu confesso que eu não sabia muito sobre as saídas temporárias antes desse dia. Eu sabia que quem está no regime semiaberto e que tem bom comportamento, que já cumpriu determinada parte da pena, eu sabia que algumas vezes por ano essas pessoas tinham o direito de sair por até uma semana para ir para casa, ver a família, e que só podiam sair as pessoas que não cometeram crime hediondo que tenha resultado em morte. Isso desde 2019 por causa de uma mudança na lei, que vale para quem foi preso depois dessa mudança.
E claro, eu também sabia do tanto de burburinho que esse assunto desperta. Do pânico que começa a circular nas manchetes e nos grupos de WhatsApp, grupo de bairro, grupo de condomínio, toda vez que a saidinha tá pra acontecer. O que é? É a saidinha dos presos! Milhares de detentos deixam as penitenciárias pra curtir os dias na rua. Muitos até vão pra casa.
A linguagem dessas notícias geralmente vem num tom de denúncia. Algo do tipo, enquanto a população de bem se tranca em casa com medo, os criminosos fazem a festa. E esse também é um pouco o tom dos últimos episódios da série Tremembé.
Eu sabia o básico sobre a saídinha e sabia que tinha muita coisa equivocada na imagem que a gente, a sociedade, pinta sobre esse momento. Mas eu nunca tinha visto uma saídinha de perto. Nunca tinha parado pra pensar em como ela funciona na prática, pras pessoas comuns.
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Chapter 3: How do temporary releases impact families of incarcerated individuals?
Eu fiquei que nem uma bocó olhando pro alto, assim, andando pra rua, atravessando a rua, que nem uma idiota. E quase fui atropelada. Será que elas tinham pra onde ir? E se elas tinham pra onde ir, será que elas tinham como ir?
A Patrícia não era uma das mulheres que eu vi aquele dia em Tremembé. E conheci ela um tempo depois. Mas ela sabe bem como aquelas mulheres estavam se sentindo porque ela teve nessa mesma situação, em outro lugar, em outra saídinha. Estou com 48 anos agora. Tenho cinco filhos gerados por mim. Tenho uma filha adotiva. Sempre criei os meus filhos sozinha. Aí depois começaram a vir os netos e eu continuei nessa luta minha.
A vida da Patrícia nunca foi exatamente fácil. Ela era o que a gente costuma chamar de arrimo de família. Já fui salgadeira, já tive trailer de lanche, já vendi marmita, já fiz de um tudo para sobreviver, sustentá-los. Só que em outubro de 2018, as coisas começaram a ficar mais difíceis. Naquele mês, o então marido dela, que eles acabaram se separando depois, ele foi preso. Ele era usuário de drogas.
Segundo a Patrícia, ele só usava drogas. Mas ele é um homem negro e ela diz que a polícia teria armado um esquema para prender ele dizendo que ele vendia drogas, que ele era traficante. Ela falou que tentou ir atrás para provar a inocência dele, mas não conseguiu.
A prisão do marido já seria suficiente para tirar a vida da Patrícia dos trilhos. E o orçamento também, porque além do baque e do sofrimento, essa notícia trouxe despesas extras. Eu tinha que visitar, eu tinha que mandar jumbo, tanta coisa na cabeça. Jumbo é o nome que se dá para as coisas que a família pode mandar para quem está preso. Itens de higiene, tipo shampoo, desodorante, algum alimento, tipo bolacha, chocolate, ou mesmo cigarro, bíblia, enfim.
Também é tradição levar comida nos dias de visita. Isso tem um custo, né? Sem contar o deslocamento pras visitas. Mas essa mudança brusca na rotina, no orçamento e no relacionamento, isso era só o começo da bola de neve. Porque quando o companheiro da Patrícia foi preso, ele deixou uma coisa pra trás. Uma dívida muito grande com traficantes, com um monte de gente.
Ela lembra que eram uns 3 mil reais, o que na época, para ela, era muito. E logo começaram a bater na porta da Patrícia para cobrar dela esse dinheiro. Ameaças com tudo, dizendo que eu tinha que pagar e que ele tinha dado meu número para contato, enfim. Foi pressão de todos os lados.
Na época, a única fonte de renda dela era um trailer de lanches que ela tinha em Mogi das Cruzes, onde ela morava, no leste da região metropolitana de São Paulo, que acabava ajudando a sustentar também as filhas e os netos que moravam com ela. Só que o trailer estava sem alvará de funcionamento. E bem nessa época, a prefeitura baixou lá e apreendeu tudo. O processo para regularizar a situação e retomar o trabalho ia levar uns meses.
Meses em que ela não sabia de onde ela ia tirar esse dinheiro para viver, muito menos para pagar a dívida que tinha caído no colo dela. A Patrícia ainda estava pensando no que ela ia fazer quando outra notícia chegou. Assim que eu perdi o meu trailer, o dono do apartamento que eu morava de aluguel vendeu o apartamento, eu tinha que desocupá-lo. Na época, a minha filha estava grávida, duas filhas fazendo faculdade.
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Chapter 4: What are the challenges faced by women during temporary releases?
Aquilo foi tipo que tomando conta da minha vida, eu não podia sair daquilo. Não dava mais pra receber visita em casa sem ficar na paranoia. Não dava pra ter uma vida normal. Dava medo de ser descoberta não só pela polícia, mas por qualquer pessoa. De vez em quando eles também pediam pra Patrícia transportar drogas de um lugar pro outro. Mas a notícia boa era que as coisas já estavam começando a se ajeitar.
Logo, ela ia poder botar um fim nessa história. Pouco mais de um ano depois da bola de neve começar a se formar, ou da avalanche começar a desabar...
E eu fiquei estática. Os policiais foram revirando tudo. Até que o cão policial que estava com eles cismou com a cômoda. O cachorro da civil achou as drogas pelo faro dentro dessa cômoda e eu fui presa em flagrante. Eram 30 quilos de drogas. Foi uma comoção na família, foi um desespero para todo mundo. Foi, vamos dizer assim, foi a derrocada da minha vida.
E eu nessa derrocada acabei arrastando meus filhos, meus netos, porque todos sofreram muito. Eu era uma ré primária, eu não tinha a menor noção do que estava por vir ainda. Mãe solo, sem renda, com dificuldade de arrumar emprego por causa dos problemas de saúde.
A Patrícia se encaixava num perfil que costuma ser bastante procurado pelo tráfico. É um tipo de história que se repete bastante entre as mulheres que aceitam transportar drogas, por exemplo, que aceitam ser mulas do tráfico. A Patrícia foi levada para um centro de detenção provisória, onde ela ficou por mais de um ano até sair a sentença dela, a pena que ela ia ter que cumprir. No total, eu fui sentenciada a nove anos e um mês de reclusão por tráfico de drogas e associação criminosa.
Ela foi transferida para a Penitenciária de Santana, que fica na zona norte da cidade de São Paulo e a uns 60 quilômetros de Mogi das Cruzes, onde a Patrícia morava. No começo, uma das filhas estava conseguindo visitar ela. Mas a situação financeira, que já era apertada antes, tinha ficado muito pior depois da prisão da mãe. Falei, filha, não precisa, não quero que você faça dívida. Não precisa mais vir. A mãe vai aguentar. Ela, não mãe, eu tenho que dar um jeito. Falei, não precisa.
Foi quando eu abri mão das visitas dela. Aí eu tirei o resto da minha cadeia toda sozinha.
O que a Patrícia conta do tempo que ela ficou presa não é muito diferente de outros relatos que a gente escuta sobre o sistema prisional brasileiro. A comida intragável, ou podre mesmo. A violência vindo das guardas e às vezes das próprias colegas. A falta de informação sobre o próprio processo, que afeta especialmente quem não tem condição de pagar um advogado.
A falta de outras coisas básicas que, em teoria, deviam estar lá, sabonete, papel higiênico, mas que muitas vezes não estão ou não são suficientes. E o medo de adoecer e de não sair de lá viva, que ficou ainda mais real na pandemia. A Patrícia disse que teve acesso a alguns medicamentos que ela precisava tomar, como o remédio para a pressão alta, mas que ela não recebeu um tratamento adequado para a insuficiência cardíaca dela, nem para o problema renal que surgiu e se agravou nos anos de cárcere.
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Chapter 5: How does the media portray the issue of temporary releases in Brazil?
A Patrícia estava feliz de estar na rua. Ela estava achando graça que as placas dos carros tinham mudado e muitas agora tinham aquela faixa azul do Mercosul. Ela também ficou curiosa quando ouviu as pessoas falando em PICS. Como será que funciona esse PICS?
Mas ela também estava perdida, sem saber para onde ir, como ir, como algumas daquelas mulheres que eu vi na saídinha no complexo de Tremembé. Nessa época, uma das filhas da Patrícia estava morando em São Paulo, mas ela não tinha o endereço. E mesmo se tivesse, ela não tinha dinheiro para pegar um transporte. Como que você fez para ir para casa? Porque quando a gente sai, tem muitas famílias esperando as...
as companheiras que a família já sabe que vai sair. Aí pedi o celular pra família de uma moça que tava comigo na cela, ela emprestou. Aí eu tentei buscar na memória o número da minha filha. Ela conseguiu lembrar do número, mas chamou, chamou e ninguém atendeu. Aí as pessoas vão se dispersando, todo mundo vai indo embora. Daí teve uma hora que tava só eu e mais duas lá na calçada. Aí eu falei, não, eu vou tentar de novo, mas...
Aí eu parei uma moça na rua, a moça se assustou comigo. Ai, santa, acabei agora. Eu falei, não, moça, por favor. Eu saí de saidinha, só que a minha família não sabe. Será que a senhora, por favor, pode me emprestar o celular para que eu possa tentar ligar para a minha filha? Aí ela olhou para mim, me olhou de cima e embaixo. Era a Patrícia com medo da rua e a moça na rua com medo da Patrícia. O medo de eu pegar o celular dela e sair correndo, né?
Como se eu tivesse condições de sair correndo, né? Doente, cansada. Pensou duas vezes. Ai, tá bom, vai. Fala o número que eu vou discar. Daí eu falei o número. Eu peguei o celular assim. Aí foi quando minha filha atendeu. Alô? Eu falei, filha? Ela, mãe? Falei, a mãe tá do saidinho. A mãe tá aqui na rua, na porta do semiaberto, filha. Você tem como vir buscar a mãe? A mãe não sabe onde você mora.
E foi aquela gritaria, aquele chororô danado, e aí ela pediu pro meu genro pegar um Uber e me buscar em São Miguel. E aquilo foi... Ai, meu Deus, desculpa. Eu tinha quatro anos que eu não via a minha caçula. A filha caçula dela tinha só 11 anos quando ela foi presa e estava sendo cuidada por uma das irmãs mais velhas desde então.
Mas pro começo da entrevista, a Patrícia tinha me dito que hoje em dia ela não conseguia mais chorar. De tanto que ela tinha chorado na prisão, a ponto dos olhos arderem tanto que mal dava pra abrir.
Realmente ela não chorou contando daquela avalanche de problemas que culminou com a prisão dela, nem do desespero e da solidão de se ver no cárcere. Mas ela chorou falando da saidinha. Porque quando você sai daquele lugar por alguns dias e você volta para o seio da sua família, é onde você consegue renovar suas forças para voltar para dentro daquele lugar, terminar de cumprir pelo erro que você cometeu e sair para refazer a sua vida.
E se você não botar na cabeça que você tem pra quem você voltar, você surta. Eu comecei a olhar pra saidinha meio por acaso. Eu tava em contato com o pessoal de uma ONG, a Humanitas 360, por causa de outra coisa.
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Chapter 6: What legal changes threaten the future of temporary releases?
de extrema rigidez mesmo ali dentro. Inclusive, uma parte do motivo que torna Tremembé um presídio mais seguro para aqueles casos famosos em que o crime e o criminoso ficam muito conhecidos e muito odiados, uma parte desse motivo está nessa rigidez da organização lá dentro, que dificulta que esses presos sejam agredidos ou até mortos pelos outros presos. Mas voltando para o caso da Flávia, que é bem diferente.
Ela também me falou que por causa desse perfil de liderança dela, acabava sendo mais difícil dela ter oportunidades de trabalho dentro da prisão. Não tinha mais nenhuma expectativa. Essa era a real. Falava, o que eu vou fazer quando eu sair daqui? Nada, né? Vou pro crime de novo. Você pensava isso? Com certeza. E não é só eu. É um monte de mulher. E como é uma mulher egressa? Como é uma mulher sair de dentro da prisão e bater na porta de uma empresa pra procurar emprego, né?
Eu assistia muita televisão, né? Eu só assistia que bandido bom era bandido morto. Eu entendi, ouvindo a Flávia e a Patrícia e lendo relatos de outras pessoas que passaram pelo cárcere, que o horizonte da liberdade é um misto de sentimentos. Uma mistura de desejo e de medo.
Enquanto o mundo aqui fora sente medo toda vez que alguém que está dentro da prisão vai sair, as pessoas que estão lá dentro sentem medo de como elas vão ser recebidas aqui fora. Aquela sensação de ir para a saidinha sem amparo, de se ver na rua sem saber para onde ir, isso também acontece quando as pessoas progridem para o regime aberto. Quando elas deixam de viver na prisão, mas continuam sendo monitoradas, seguindo as regras da justiça até terminarem de cumprir a pena.
Ninguém disse nada, tá? Ela vai na porta da cela, ela fala, Patrícia, você arrumou as coisas, seu alvará chegou. Um tempo depois daquela saídinha quase surpresa, em que a Patrícia se viu na rua, ao mesmo tempo feliz e perdida, tendo que pedir ajuda pra uma desconhecida pra poder ligar pra filha e voltar pra casa, um tempo depois disso, ela foi pro regime aberto.
Aí você sobe na sala da diretora do semiaberto, você assina a papelada. Ela fala assim, ó, você tem que estar... Você tem 24 horas pra ir no fórum assinar a baixa na sua captura. E depois você vai no fórum pra ver o que você... Você provavelmente vai assinar a carteirinha. É isso. Seco e nu e cru. Ela saiu da prisão sem saber como ia ser a vida dela aqui fora. Mas ela tinha algumas ideias.
Antes de se envolver com o tráfico, ela trabalhava com comida, lembra? Ela tinha o trailer de lanche, já tinha feito salgado, vendido marmita também. Seria um caminho natural para ela e procurar emprego num restaurante, numa lanchonete ou num bar. Ela não fazia ideia que ela não podia frequentar, e isso inclui trabalhar, num lugar que vende bebida alcoólica, que inclui turno no período da noite, enfim.
que ela não podia estar em nenhuma situação que o Estado considere como suspeita para o caso dela. Imagina se eu tivesse arrumado, aquele bar tivesse tido uma blitz policial, olha eu voltando para a cadeia sem saber de nada. A Patrícia acabou conseguindo um emprego num abrigo infantil. Ainda nos primeiros meses de trabalho, teve um dia que ela teve que pedir para a diretora para sair mais cedo, para poder assinar a carteirinha dela, que é uma burocracia que todo mundo que está no regime semiaberto tem que fazer de tempos em tempos.
Só que essa diretora não sabia que a Patrícia era egressa. Eu falei assim, ah, não sei se a senhora sabe, mas eu sou ex-presidiária, estou no regime aberto. E pouco tempo depois, ela foi demitida. Ela disse que não tinha como, ela manteve uma ex-presidiária trabalhando num abrigo infantil. Como se eu, meu Deus, com tantos netos que eu tenho, que são a minha vida, fosse fazer algo contra as crianças. Foi quando eu comecei a sentir as dificuldades.
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